bajémonos de un hondazo

foto: Razaq Vance

sabido es
que la vida
sin el prodigio del sueño
es igual a cero
pero nena
ni te imaginás el fulgor
que me provoca
verte en el espejo del biorsi
cada mañana
a cara lavada
.
.

mugre

pintura: Quinquela Martin
- Proa -

a cada entrega brutal mía
le sigue siempre
o casi siempre
otra de tus mortuorias ausencias

y así quedo:

estrole roña
mugre grela


agua sucia del riachuelo

'ascensión'

foto: Jean-Marc Legros

la noche es un habitante más

en el living

hay una especie de espesura

en la penumbra

la luz débil de una lámpara

aclara lo estricto y necesario

rasgos
_sexy_lady_
tragos

espirales de humo  
se desfiguran al ascender
hasta esfumarse en el aire

la luna espía

y maxwell parpadea en la pc

¿yo?

yo bailo apretadita a mi sombra

.
.

las 11 y 30 han dado

es tanta la falta de candor

la precariedad de espíritu

la inapetencia

lo inmóvil

que al final una (o sea yo)
ansía vérselas de tefrén

con la enjuta mirada azabache de la muerte

y terminar de un plumazo

con el quiero y no puedo

oh, hojas al viento que sólo esperáis

la benevolencia feroz del rocío al alba

no me digás que la vida

no es un tango a medias

inconcluso
mudo
hijo de mil putas

y gira que te gira en falso

la calesita

los pájaros se han vuelto insomnes

agotado el canto

no muy lejos
se oyen los cascos hambrunos

de un caballo cartonero

hasta la silla de mimbre y pino

llora desvencijada su soledad en la vereda

.

.

un pedazo de agrado

foto: Marc Loiselle

.
.
y se dio
y fue que fuera
el aquí y ahora
casual o causalmente
cuando los huesos crujen
bajo un dulce sol demoníaco 
que escalda espaldas
.
.

una semana es mucho tiempo

foto: David Rabinowitz

domingo soleado
da para abrir las celosías de par en par
y quedarse por incontables minutos
ensimismada en lontananza
mirando al este
encandilada
llena de globitos, la cabeza

¿la foto?

ah, sí...
¿no está buena?
.
.

negrura

Fotografía: Borut Primo?ič

semejante imagen

merecería que alguien se dignara
a escribirle

algo más

que un título re choto

.
.

mandalas

foto: Gordon Bowbrick

es tanto
pero tanto tanto
el universo...

toda esa vivacidad
alardeando alrededor
en mis suburbios
y yo
así
quietita
soy como una luna negra
entre amenazas de lluvia

que alguien se apiade
e inmovilice mi mente de una vez
.
.

chau, Pavarotti

que un séquito de trasnochadas medusas
acompañen tu canto hacia la perpetuidad
.
.

'reloj no marques las horas'

no es maravilloso mi nuevo reloS?
.
.

flores, forma y espacio (ego te absolvo)

- I -

amapola
lindísima amapola

sin embargo
la peste apergaminó
la tersura de sus pétalos violáceos
de nuevo

nocturnidad
invierno
rocío ácido

- II -

caos de magnolias
a diario
en mi cabeza
un cúmulo de letras encriptadas
ejerciendo tal presión en las neuronas...

reloj de arena
y desespera
el que nomeolvide de voltearlo

- III -

antes de la lluvia
un panadero susurra al alba
su irisada blancura

sentada de cara al arco iris
ella emprende por fin el viaje

-IV

la vista al sur

un manto de tréboles gamuzados
salpicado de florcitas amarillas
cosquillea sus pies descalzos

ella no sabe
desconoce el porqué
y dá una bocanada
que sostiene

-

si yo fuera caricaturista

vos sos mi último pensamiento
y el primero al despertar

siendo
como sos
tan y tal vicio

imaginate cuántas burbujas
debería dibujar sobre mi cabeza
a lo largo del día
.
.

1 de 2 no hay 2 sin 3

o

aumento mi dosis mañanera
de dulcísimo triclorometano
y la seguimos

o

empuño el pistolón con cachas de nogal del abuelo
y aquí y ahora
con vos de testigo

la finiquitamos
.
.
estequemm
bueno sí
como siempre

te quiero tanto
que le voy a dar a la 3 de nuevo

imposible vencer la viscosidad de tu telaraña

afuera una bruma criminal
espera
toda babeada
afilándose la puntita derecha del bigote

aunque
¡albricias!

de la nada aparece el sol
atropella
y por una cabeza
gana
.
.

trascartón

ilustración: paula núñez

y si hago hincapié de nuevo
en el vaivén del bambú?

no siempre tenemos a flor de boca un texto
para distraer el ánimo del público.

vos chupate una mandarina
- grande o chica? -
cualquiera.

yo tengo servido en mi taza de cerámica azul
el quincuagésimo feca de la mañana,
esta vez sin cremita.

(dije cremita. viste, maxi?)

pretender amanecer hilando fino un poema...
habráse visto tal arrojo.

y ya que estamos miremos el afuera
la ñata contra lo helado del vidrio
a veces me ha resultado.

otras, caer como novato aladeltista
en algún blog de rechupete.

trascartón
un culo cada vez más amplio
espera sentado la resolución del teorema.

mi vieja, tan sabia como todas las viejas
dice que no le preocupa demasiado la muerte
que llegado un punto hasta se debe desear

de un tiempo a esta parte
tengo sensaciones encontradas al respecto

glup

otra vez la garra que agarra la gola
y estas perras ganas locas de shorar

y no sale, maRRrta.
¡no sale!
.
.

un mínimo descuido y zás, te la zamparon de nuevo

que nos roben el auto de la puerta de nuestra casa dá siempre una sensación tan difícil de describir...

intentémoslo.

te dormís con la preocupación de saber que estás tentando a la suerte dejando el tutú al sereno (¿o debería decir, sirviéndosela en bandeja a los cacos?) o sea, dormís pa'l carajo y ya sabemos lo importante que es relajar la osamenta. sobre todo la sabiola (nunca me acuerdo si se escribe con s o z) a estas medianas alturas de la vie.

ah, el increíble momento del descubrimiento... ese segundo de pánico, de odio a vos mismo, al resto del mundo, a los pingüinos, a la SU gimenez, al baile del caño, a todos los putos GH y la recontraconchadelaló! ni hablar de los eternos telodije, los yahoraqué, los semo'lo'pelotúdelacuadra... etceteggrá, etceteggrá, etceteggrá.

finalmente, y para cortarla con la onda 'MaRRRRta, pegame con el látigo de siliconas y púas de acero en la punta', llega la culpa final. la más grossa, la gloriosa, la que te ayuda a sobrellevar la penita enorme (nótese el diminutivo pese al adjetivo que le sigue) que nos acongoja y aqueja: la atroz miseria de los otros.

total, qué le hace una raya más a esta monona tigresa porteña

.
.

perversión ñam

haceme tu vicio
como a las perlitas burbujeantes del champagne
o al arándano sumergido en el azulado rojo merlot
de aquella inexistente noche en el sur
de nieve, leños y azahar

.

.

temor cerca del cielo

Imagen: David Pugliese

Aquél atardecer algo la animó a abandonar su refugio terrenal, tal vez el deseo impostergable de acercarse un poco más al cielo. Ninguna exquisitez. Subió la escalera, lentos los pasos, abrumados los pies; la vista apretada en ellos y al mármol de antaño. Abrió la puerta como quien no sabe y espía, y fue volver a descubrirlo en su azul amplio, aún altivo, tan rodeado. Y ella? Ella, una ella cualquiera entre el infierno de azoteas. Cómo amaba esa Buenos Aires mortecina a escasos segundos del eclipse... Sin embargo, acurrucada en el rincón trinchera pudo ver como una sombra enorme devoraba el asfalto empequeñeciéndola a tal punto de sentirse estiércol de escarabajo. Y fue barrilete sin hilo y fue jirón de niebla, enclenque barquito de papel yéndose a pique por la alcantarilla. Temor, terror, horror, a ese cielo de rapiña. El sol zarparía pronto tan orgulloso como púrpura detrás de los perfiles sin dejar rastros. Y sus ojos se perderian en el linde, derramados de vuelo de gaviotas negras, detrás de un atisbo y el deseo inútil de perpetuarlo. Es tarde, una oscuridad tempestuosa y la aridez en la boca le anuncian a viva voz que es hora de cerrar la puerta y bajar los peldaños aún más lento que al subir.

.

.

soltar amarras y algo de melancolía

sigo
metiéndome
los días
donde la sombra
escarba y sangra

afuera
la fragilidad
oscila
a modo de bambú
(la escarcha amarilleó sus hojas)

sigo
metiéndome
los días
donde la sombra escarba y sangra
.
.

pago en euros un sollozo

.
.
hace algun tiempo
y parece milel tema es esta garra magnicida
que oprime justito acá
y no hay caso
no afloja

'tamadre

habrase visto tal jeta y osadía
.
.

homenaje glup

al negro fontanarrosa

ay febbraro febbraro

.
.
la idea
en rasgos generales
sería tenernos de amigos
con opción a compra
pero siempre siempre siempre
sin obligación alguna

por eso
y pese a la circunstancias

felíz día, che vó
.
.

aunquemengayolen

ya sé que no es lugar...

y quién dice que no
si no le hago pupa a nadie?

pasa que hoy no tengo ganas
de andar de acá para allá

vos dale al linkito
y cashadito la boca

http://aunquemengayolen.blogspot.com/2007/07/lasaldelavie.html
.
.

al final, dónde está el gotán?

no es que no le esté dando al tango
simplemente es el turno de sabina

a ver si nos empapamos un cacho
de lo que es mundo
de lo que es víscera

de lo que no es baba
sino poesía

http://www.youtube.com/watch?v=f-YBDFtCMUU

de cualquier modo
no pienso echarme a morir
en la banquina

(joder, con la rima!)
.
.

otroísmo

y cómo es que alguien termina durmiendo en la calle?

nada más ver esos cuerpos acurrucados
en sí mismos para protegerse del frío
del hambre, de lo paupérrimo...

cuerpos escaldados de mugre y vómito
emparejados con la soledad
y una tos que no se irá

carentes de todo mimo
un abrigo
un jarabe
una sopa caliente

la piedad es un dinosaurio más
en la helada estepa del
pispeá para otro lado
.
.

yoyoísmo

y por qué no hablar en primera persona?

después de todo soy yo
y nada más que yo

- no cualquier ella -

yo
solamente
yo

la de manos perfumadas
de aguada aralia
y amapolas

yo
siempre
yo

la que se corrompe y absuelve
dentro de su intrínseca
bóveda celestial
cada
miserable
día
de su vida



pd: entiéndase como miserables
aquellos cenicientos, no caperucientos
.
.

sabrás de mí cuando te espío?

entro en esta habitación
así, a tientas
a oscuras

imposible no sonreir
cuando descubro tu reflejo porcelanato
en el piso de pinotea

y no me discutás
cuando te digo
con la nunús pegada al vidrio
que sos la gloria, lunita!

puntapié final - r.i.p.

querer tener la certeza
de que fue, es y será
como un mal cuento

darle su merecidísimo
shot en el ort

e doppo

seguir jugando
el campeonato de lo'gile'
in pace
.
.

analogía o bien, el juego de los errores

al pie del email
estampé una firma distinta:
_Crissssssssssssssss_
(con muuuchas eses)
y a vuelta de correo recibí esta réplica:
_tu nombre, así escrito, parece un susurro_

=

también podría verse como un grito desgarrado
- pienso -
o como un 'alpiste, perdiste'
y que me tiren los galgos
o como un irse para siempre
dejando estela

una soporta con cierto estoicismo
dolorcitos, abandonitos, etceteritas
pero el crepitar de un piso de pinotea
ardiendo en su soledad de pasos
se siente distinto
como en triplete, digamos

la tengo complicada hoy
un poco harta de estas horas
de luna y sol casi al unísono:

apenas un exhalo
y el acto ha terminado

dan ganas de ametrallar la sala
con el pochoclo que te llena la boca

(no te creas,
duele el acaramelado)

=

[último sorbo de café
y me rajo a la calle
no me preguntes dónde
ni a qué
hoy lo único que se me ocurre
es toda la nada]

no, no, no
mejor autoabrazarme
y volver al bunker-refugio-placenta
de mi locura

y sí,
llamalo poesía
.
.

una noche más

esta noche habrá luna azul...

y yo aquí

tendiendo en soledad

mi puta cama

.

.

tic tacs que exasperan

-

la contemplación

de esa gota al caer

que pende del pétalo abatido

de una rosa

-

el silbo de una sirena

que absuelve a todos

los demonios de la tregua

-

el pestañeo de sol que viola

al nocturno ultramarino

desflorándolo en bullicio

-

estos segundos minimalistas

que mientras escribo, borbotean

para naufragar en su tumba

.

voy en tobogán

y sólo visualizo la quietud

indoblegable de la arena

-

extrasístoles

-

querés que te cuente el principio de un cuento?

Si hay algo que mortifica es el frío. Sino pregúntenle a mi naríz

Recuerdo una vez, en un viejo país, allá donde enormes palacios marmóreos se erigían como cíclopes fantasmagóricos por sobre cualquier hoguera mononita, había una princesa que tenía sus pulmones tatuados con golpes de ariete a causa de un asma bronquial que solía maltratarla cada invierno como verdugo sin tuétano.

Hete aquí que un buen día...
.
.

marcha

.
.
digo que no digo nada
no creo que nadie pueda decir más que esta imagen

(para más información, dale un click)
.
.

bombardeo sms

léanme en todos los sentidos

al oriente o al poniente

trenzada de grullas y cañaveral

descifren mi piel de espinas

hasta enceguecer

hasta que no puedan

hasta la mismísima peste

aunque no quieran

aunque sí quieran

aunque se desandes por la certeza

que de aquí a un lustro

ya no me tendrán

.

.

estro expulsión

-

"mar
noche
desfloración
fondo
sangre"

-

aquella noche de funeral
el mar devoró su corona de rosas pálidas
llevándola consigo a la apoteosis del fondo
lejos muy lejos del fulgor de la luna
donde desfloración y sangre
son la misma cosa:

numen
asfixia
nido de sierpes...

opacidad genital
.
.

la oquedad del vaso (mais, no todo es quebranto)

aquí
la copa saqueada
la penuria
la gula lujuriosa
el luto de una luna estambre

debajo
allí donde Madre exfolia los despojos
baldío
Inti espera
no sin iracundia

- sonreíd renaceréis -
(como si fuera fácil)

alguien que no sos vos susurra

lo mismo que el agua tibia 

sobre los pechos

acabando aquello

que entrañables

comenzaron juntos

el Dove

y mis pícaras

melodiosas

espirituosas 

manos
.
.

¡bang!

finalmente
llegó
el fin
.
.

tan menester como el agua

[Quote]
lo sé

lo sé

lo sé

lo sé

sé que el dolor en la zona baja

es causa de esta imperiosa

necesidad mía

de ser yo para vos

la misma falta

o al menos parecida

también sé que el texto puede parecerte incompleto

sin embargo

podrías verlo como una agradable invitación a participar

nada mejor que el interactuar

para destrozar un poco la apatía

este desgano que amortaja la carne

a lo bicho canasto

capaz hasta te sucedan dichas tinieblas

será que el cielo se infectó de golpe

con nubes de chapa y zinc?

(qué insoportable sordidez

la perseverancia del mosquito)

(lluvia caníbal...)

bah

digo

no sé

son cosas al pasar

no hagas caso

[/Quote]

.

.

tóxico

.
.
que seas traza
que seas dedo en la llaga
que seas viento de carne mutilada

por la deshonra de la ignorancia
por el fiero error de no haber conocido
y lo que es peor
por la inacción
después de haberlo sabido

por la sangre y barro
de tu hijo neonato
condenado al muere…

perdón mil veces perdón

(el veneno nunca será demasiado)

mejor
haceme un grandísimo favor,
si?

descartá por una vez al olvido,
mamirri

tomá esta afrenta
y dale que dale con ella en las partes
bajo el agua tibia y dulce
de tu duchita diaria
.
.

.
.

un perfume llamado Angel

.
a sólo un día del derrape
vos, yo

y al poniente

nuestro escandalosamente dulce
popurrí de vientos
.

la peor

cuidado
no te me aproximes

hoy soy
torva hojarasca

tanta humedad
tanto hueso roto

sacan de mí
- princesa otrora -

la más sucia de las maneras
.
.

dale aire a la fragilidad de mis letras

esa necesaria especie de reanimación boca a boca
con golpe enjuto en medio del pecho

o tal vez baste un sacudón con dos manos fuertes
en la tráquea obstruida de tanto raciocinio al cuete

dónde se ha ido el esplendor del alba?
dónde, aquellos duendes bienhechores
con cántaros rebosantes de agüita fresca
sobre sus hombros?

duelen extremadamente las contracturas del cuello
y la zona lumbar
- pobrecita ella -
también

y si no cabe algo es la duda (ninguna)
de que son causa
las cientos de palabras hacinadas
en lo alto
de esta gruesa
pero endeble
espalda mía

guerreando por salir

y nada
.
.

aquí

http://www.ifilm.com/ifilmdetail/2673517



justito en mi epicentro
.
.

luz

el día revolotea entre las oscuras puntillas
de la negrura
y será por su habitual descuido
que siempre emergerá

habremos de extinguirnos, lo sé
pero hasta ese instante
arderá henchida la llama

oh los imposibles!
qué vida sería vida sin ellos
y nuestro intento arduo
por seducirlos?

que no hay batallas destempladas
que hormiguea el elemento
que ensordece la plétora del alma

finalmente
cuando el silencio caiga lento en su letargo
reverdecerá eufórico el alarido del alba
.
.

se acabó, santanita

cuando algo termina
siempre

brota un lento comienzo
atrás quedaron
campo, salitre
y la descalza
de rubor y médanos...

usted qué cuenta
amado smog
de mi alma?

yoísmo

permítanme, señores
que me hable a mí misma
de mí

que sea hoy
en este mismísimo instante
que acaba de expirar

ay

por eso no te temo, sombra
tan quietita
tan inmóvil en el tiempo

cuando sea parte de vos
podré finalmente
oírme contar quién fui
.
.

tres gotas

- plin I -

un sueño sucumbió en mí
forjó la noche mientras mis ojos, blancos
ocultaban el océano

lo dejé caer

¿habrá alguien que tiemble como yo aquí?

- plin II -

estalla en mil pedazos la copa

es esta queja inútil que irrumpe
y fisura la noche

- plin III -

tan sólo la toalla con sudor
descansa al alba

trastabilla el aire

dos cuerpos
una única mirada
.
.