pregunta torpe

Van Gogh: 'Trigal con cuervos'

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más muerto que cementerio
el andén
el quía duerme calentito
abrazado al tetra vacío
casi tan fiel como sus pulgas
(semo' todo' ciruja' semo')
menos los hijos de mil putas
dueños del pulgar
¿y vos me preguntás qué tenemos?
mirate las manos...
manos escuálidas tenemos
y ningun sueño
ni puta ilusión

vos sí que la tuviste clara, 
mister Vincent Willem Van Gogh
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culpa de los sofocos

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si uno anda ideando simulacros

- y ni con el sol - 
es que estamos en problemas

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todo cambia de color

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a esta altura
con la piel en jirones
y reseca la *boca
(*seamos ilustrados mas no ilustrísimos)
no solamente se aceptan euros

en épocas de crisis
lucky stryke
luquivenga

palidecer
es otra historia
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vino tinto

Imagen: toilette propiedad-virutilla

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sábado plomizo plomex plomito
y sólo porque no estás

cerca
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de buena gana gana el desgano

Imagen: 'Wound' - Mark Raiden

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pocas ganas de nada

y es en este puntual momento
ni blanco ni negro
cuando me acuerdo de vos

truena allá afuera
en púrpuras impuros
plomizo

triste

muy
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dicharacherías en vísperas

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ni una ni diez
ni mil vidas
nos alcanzarán para comprender
que lo palpable no vale nada

♣

debería haberte aguantado
(a vos, sí)
en el plano de lo no accesorio

♣

no sé qué tanta pavura a le mort:
tan noble monumento al despojo
y al albor del alma

♣

tic tac tic tac tic tac
sólo un simbolismo
como si el principio y el final
no fueran la misma cosa

♣

uno no puede pensar tantas veces
en la caída
si te considero allá abajo
algo anda mal
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borrame la doble

es como empezar un partido de generala.
si en el primer tiro no sacás un soto,
te anotás 0 al as
y seguís jugando con la cabeza en alto.
todavía hay probalidad de ganar y esperanza.
distinto es cuando vas por la mitad y te borran la doble.
la cosa se complica.
las sombras avanzan.
mis hijos ya pasaron la veintena
y 'a dio gracia', por ahora pintan bien.
la protagonista en cuestión es mi ahijada
que empezó a mostrar la hilacha en la adolescencia
y se nos fue de las manos...
ojalá me equivoque, Luli. ojalá.
pero de verdad
la veo negra, muy negra.

maldito paco.
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craso error

para él que lo mira por tv:

me arrepiento
me arrepiento me arrepiento
me arrepiento me arrepiento me arrepiento

cuánto cuantísimo me arrepiento de haberte elegido
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sin quimeras, la hoguera

foto: 'jellyfish' - Jan Rinkel

vuela en vaivén
el velo de la noche

(another day
again)

ella inspira-exhala
bajo la tibieza sol
de las sábanas

un empujoncito al delirio?

calandrias y zorzales
no son estridencia
sino estrépito

oh, miss Endorfinas
dame dame

sólo de este modo
el temblor se irá sí o sí
por el desagüe del bidet

(y no hinchen con la fluidez del verso...

si no quiero no quiero)
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un par de razones para entrarle directo a la yugular de tu blog

imagen: 'Rose' Mark Ryden

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tristeza hartazgo incordio



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de un año bisiesto

foto: Patrick Di Fruscia - the day after

el día después
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impresión-congestión

foto: Retablo Mayor, Catedral de Coria, Cáceres

críptico
laberíntico
barroco
henchido
rebuscado el poema

ese abusar de los adjetivos
por delante del sustantivo...

y por qué el atributo
pétreo u oxidado
siempre?

no me suena fluido
sino ficticio

hasta amaneradito
podría decirse

si buscan provocarme
un oh o un brr
con eso

no way

más bien me llena-desborda las bolas
.
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espejito espejismo

había una vez
truz
que vivía en un quinto piso
del barrio de boedo

balcón al este
ropa meciéndose
blanco diamante
con la bondad del viento

si no te gusta
no mirés

estoy harta
que tus ojos moros
espíen
sin que yo sepa cuándo

el sol abrasa
- con S de 'no eStáS' -
mis pensamientos de vos

debería arrasarlos
de un lengüetazo
pero sos árbol viejo
de tremebunda raíz

coño

no no
mejor, re coño
.
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mugre

pintura: Quinquela Martin
- Proa -

a cada entrega brutal mía
le sigue siempre
o casi siempre
otra de tus mortuorias ausencias

y así quedo:

estrole roña
mugre grela


agua sucia del riachuelo

las 11 y 30 han dado

es tanta la falta de candor

la precariedad de espíritu

la inapetencia

lo inmóvil

que al final una (o sea yo)
ansía vérselas de tefrén

con la enjuta mirada azabache de la muerte

y terminar de un plumazo

con el quiero y no puedo

oh, hojas al viento que sólo esperáis

la benevolencia feroz del rocío al alba

no me digás que la vida

no es un tango a medias

inconcluso
mudo
hijo de mil putas

y gira que te gira en falso

la calesita

los pájaros se han vuelto insomnes

agotado el canto

no muy lejos
se oyen los cascos hambrunos

de un caballo cartonero

hasta la silla de mimbre y pino

llora desvencijada su soledad en la vereda

.

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'reloj no marques las horas'

no es maravilloso mi nuevo reloS?
.
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analogía o bien, el juego de los errores

al pie del email
estampé una firma distinta:
_Crissssssssssssssss_
(con muuuchas eses)
y a vuelta de correo recibí esta réplica:
_tu nombre, así escrito, parece un susurro_

=

también podría verse como un grito desgarrado
- pienso -
o como un 'alpiste, perdiste'
y que me tiren los galgos
o como un irse para siempre
dejando estela

una soporta con cierto estoicismo
dolorcitos, abandonitos, etceteritas
pero el crepitar de un piso de pinotea
ardiendo en su soledad de pasos
se siente distinto
como en triplete, digamos

la tengo complicada hoy
un poco harta de estas horas
de luna y sol casi al unísono:

apenas un exhalo
y el acto ha terminado

dan ganas de ametrallar la sala
con el pochoclo que te llena la boca

(no te creas,
duele el acaramelado)

=

[último sorbo de café
y me rajo a la calle
no me preguntes dónde
ni a qué
hoy lo único que se me ocurre
es toda la nada]

no, no, no
mejor autoabrazarme
y volver al bunker-refugio-placenta
de mi locura

y sí,
llamalo poesía
.
.

¡bang!

finalmente
llegó
el fin
.
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