de luto renegrido

foto: edge of darkness - dave davidson

adónde iremos a parar? a qué cuneta?
de qué lado de la ruta
si es que sobreviven las rutas?

la vida es un 'no existe el mañana'
una historia sin espigas
un azulado pasillo enrarecido
un amor impenetrable

murieron todos
- pero todos todos -
los jazmines del prado

estos
cuervos
cuervos
cuervos

que se afanan mi cascabel...
.
.

altamente rojo

foto: johannes felten

lo sabía

te avisé o no te avisé
que se venía peligro?

ah esta manera mía
de pensar hasta lo impensable!

.
.

pensamiento en flúo

foto: kerin marangof

cuando estés triste o preocupado
acordate que en algún rincón de buenos aires
alguien amasa el pan pensando en ese otro alguien
tan especial como el pan

(o sea, vos)

.

a sabiendas
- oh trémula certeza -
de que jamás lo probará

.
sana sana culito de rana
si no sanás con ésto

.

me querés decir ¿con qué?
.
.

'a lo' primero, la imagen. doppo l'uovo morto

a medida que pasan las horas
delante de un telón azabache
cinco cadáveres cuelgan del cielorraso
descomponiéndose
junto a sus úteros vacíos

nadie sabrá jamás
qué fue de sus crías muertas
antes de nacer
.
.

bajémonos de un hondazo

foto: Razaq Vance

sabido es
que la vida
sin el prodigio del sueño
es igual a cero
pero nena
ni te imaginás el fulgor
que me provoca
verte en el espejo del biorsi
cada mañana
a cara lavada
.
.

mugre

pintura: Quinquela Martin
- Proa -

a cada entrega brutal mía
le sigue siempre
o casi siempre
otra de tus mortuorias ausencias

y así quedo:

estrole roña
mugre grela


agua sucia del riachuelo

'ascensión'

foto: Jean-Marc Legros

la noche es un habitante más

en el living

hay una especie de espesura

en la penumbra

la luz débil de una lámpara

aclara lo estricto y necesario

rasgos
_sexy_lady_
tragos

espirales de humo  
se desfiguran al ascender
hasta esfumarse en el aire

la luna espía

y maxwell parpadea en la pc

¿yo?

yo bailo apretadita a mi sombra

.
.

las 11 y 30 han dado

es tanta la falta de candor

la precariedad de espíritu

la inapetencia

lo inmóvil

que al final una (o sea yo)
ansía vérselas de tefrén

con la enjuta mirada azabache de la muerte

y terminar de un plumazo

con el quiero y no puedo

oh, hojas al viento que sólo esperáis

la benevolencia feroz del rocío al alba

no me digás que la vida

no es un tango a medias

inconcluso
mudo
hijo de mil putas

y gira que te gira en falso

la calesita

los pájaros se han vuelto insomnes

agotado el canto

no muy lejos
se oyen los cascos hambrunos

de un caballo cartonero

hasta la silla de mimbre y pino

llora desvencijada su soledad en la vereda

.

.

un pedazo de agrado

foto: Marc Loiselle

.
.
y se dio
y fue que fuera
el aquí y ahora
casual o causalmente
cuando los huesos crujen
bajo un dulce sol demoníaco 
que escalda espaldas
.
.

una semana es mucho tiempo

foto: David Rabinowitz

domingo soleado
da para abrir las celosías de par en par
y quedarse por incontables minutos
ensimismada en lontananza
mirando al este
encandilada
llena de globitos, la cabeza

¿la foto?

ah, sí...
¿no está buena?
.
.

negrura

Fotografía: Borut Primo?ič

semejante imagen

merecería que alguien se dignara
a escribirle

algo más

que un título re choto

.
.

mandalas

foto: Gordon Bowbrick

es tanto
pero tanto tanto
el universo...

toda esa vivacidad
alardeando alrededor
en mis suburbios
y yo
así
quietita
soy como una luna negra
entre amenazas de lluvia

que alguien se apiade
e inmovilice mi mente de una vez
.
.

chau, Pavarotti

que un séquito de trasnochadas medusas
acompañen tu canto hacia la perpetuidad
.
.

'reloj no marques las horas'

no es maravilloso mi nuevo reloS?
.
.

flores, forma y espacio (ego te absolvo)

- I -

amapola
lindísima amapola

sin embargo
la peste apergaminó
la tersura de sus pétalos violáceos
de nuevo

nocturnidad
invierno
rocío ácido

- II -

caos de magnolias
a diario
en mi cabeza
un cúmulo de letras encriptadas
ejerciendo tal presión en las neuronas...

reloj de arena
y desespera
el que nomeolvide de voltearlo

- III -

antes de la lluvia
un panadero susurra al alba
su irisada blancura

sentada de cara al arco iris
ella emprende por fin el viaje

-IV

la vista al sur

un manto de tréboles gamuzados
salpicado de florcitas amarillas
cosquillea sus pies descalzos

ella no sabe
desconoce el porqué
y dá una bocanada
que sostiene

-

si yo fuera caricaturista

vos sos mi último pensamiento
y el primero al despertar

siendo
como sos
tan y tal vicio

imaginate cuántas burbujas
debería dibujar sobre mi cabeza
a lo largo del día
.
.

1 de 2 no hay 2 sin 3

o

aumento mi dosis mañanera
de dulcísimo triclorometano
y la seguimos

o

empuño el pistolón con cachas de nogal del abuelo
y aquí y ahora
con vos de testigo

la finiquitamos
.
.
estequemm
bueno sí
como siempre

te quiero tanto
que le voy a dar a la 3 de nuevo

imposible vencer la viscosidad de tu telaraña

afuera una bruma criminal
espera
toda babeada
afilándose la puntita derecha del bigote

aunque
¡albricias!

de la nada aparece el sol
atropella
y por una cabeza
gana
.
.

trascartón

ilustración: paula núñez

y si hago hincapié de nuevo
en el vaivén del bambú?

no siempre tenemos a flor de boca un texto
para distraer el ánimo del público.

vos chupate una mandarina
- grande o chica? -
cualquiera.

yo tengo servido en mi taza de cerámica azul
el quincuagésimo feca de la mañana,
esta vez sin cremita.

(dije cremita. viste, maxi?)

pretender amanecer hilando fino un poema...
habráse visto tal arrojo.

y ya que estamos miremos el afuera
la ñata contra lo helado del vidrio
a veces me ha resultado.

otras, caer como novato aladeltista
en algún blog de rechupete.

trascartón
un culo cada vez más amplio
espera sentado la resolución del teorema.

mi vieja, tan sabia como todas las viejas
dice que no le preocupa demasiado la muerte
que llegado un punto hasta se debe desear

de un tiempo a esta parte
tengo sensaciones encontradas al respecto

glup

otra vez la garra que agarra la gola
y estas perras ganas locas de shorar

y no sale, maRRrta.
¡no sale!
.
.

un mínimo descuido y zás, te la zamparon de nuevo

que nos roben el auto de la puerta de nuestra casa dá siempre una sensación tan difícil de describir...

intentémoslo.

te dormís con la preocupación de saber que estás tentando a la suerte dejando el tutú al sereno (¿o debería decir, sirviéndosela en bandeja a los cacos?) o sea, dormís pa'l carajo y ya sabemos lo importante que es relajar la osamenta. sobre todo la sabiola (nunca me acuerdo si se escribe con s o z) a estas medianas alturas de la vie.

ah, el increíble momento del descubrimiento... ese segundo de pánico, de odio a vos mismo, al resto del mundo, a los pingüinos, a la SU gimenez, al baile del caño, a todos los putos GH y la recontraconchadelaló! ni hablar de los eternos telodije, los yahoraqué, los semo'lo'pelotúdelacuadra... etceteggrá, etceteggrá, etceteggrá.

finalmente, y para cortarla con la onda 'MaRRRRta, pegame con el látigo de siliconas y púas de acero en la punta', llega la culpa final. la más grossa, la gloriosa, la que te ayuda a sobrellevar la penita enorme (nótese el diminutivo pese al adjetivo que le sigue) que nos acongoja y aqueja: la atroz miseria de los otros.

total, qué le hace una raya más a esta monona tigresa porteña

.
.

perversión ñam

haceme tu vicio
como a las perlitas burbujeantes del champagne
o al arándano sumergido en el azulado rojo merlot
de aquella inexistente noche en el sur
de nieve, leños y azahar

.

.