martes, agosto 13, 2013

Con lágrimas pura sangre



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A medida que pasa el tiempo
los sanguíneos nos hacemos cada vez más sanguíneos
más batalladores 
más mandados carasucias, todavía.

Todo 
todo todo es a flor de piel.

Yo no voy a tu patio 
porque tenés juguetes a rolete 
como un niño bien. 

Voy porque en tu patio los inventamos.
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bajo la ducha



# es mi deseo de hoy (día 13, qué más dá): 
que tu líbido al mango
te alcance y sobre
para un nuevo comienzo #
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creo
me parece
(hoy 
ahora
en este justo momento
que ya se transformó
en este otro y este otro
y éste
(y así
ad infinitum)
que no quiero
(o al menos no ha sido mi intención)
decretar
ni sentenciar
ni deseo
persuardirte con alegato alguno
para que estés más cerca de mí
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miércoles, agosto 07, 2013

Dale gas despacito


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En un cafecito de Buenos aires, el poeta busca como perro en caza y mirada insomne a su musa mortalmente herida al tiempo que aparta asqueado el cenicero de fasos a medio fumar.

Más hacia el sur, otro lírico creído observa desde su buhardilla cómo la nieve ha vestido de blanco, arbustos y demás habitantes del jardín. El mismo color pinta desiertos en la pila de hojas que hace varias noches yace sobre su escritorio. Sólo manchas de café frío escapándose de la taza salpican - y no de tinta - su amor propio.

En una playa alejada, sentado sobre un médano húmedo, el trovador náufrago, víctima sufriente, siente en su cara los primeros rayos que se cuelan a través de un rebaño de nubes púrpuras. La fuerza de una ola le arrebata los bollos de papel que durante la noche ha estrujado con rabia una y otra vez. Maldita maldita soga, tan merecida - poor poor inocente - todavía sin aparecer.

Una noche de insoportable calor, el sudoroso barbado, piel sepia, pecho herido, mantiene la vista fija en el cursor titilante y espera inútilmente que avance dando a luz palabras extintas. Muy pronto trinará su ostentoso canto el zorzal como una burla.

En algún otro rincón del planeta, alguien – un otro otro - lápiz en mano, intentará sacudir su desesperación sin advertir qué estación climática ha caducado hace tiempo en el supuesto afuera.
 
Mientras tanto aquí, en los altos de Av. Independencia, cuando los bellos elfos habitantes de la casa aún duermen plácidos, ésta ella - la que juega, se despereza y danza -  se mea, literalmente, en su mea culpa.
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martes, agosto 06, 2013

las intactas


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los pelotudos importantes  
deberían vivir apenas unos minutos
 después de su primer grito 

los viciosos insoportables
tendrían que tener claro 
desde un primer momento
que una 'intactas'
 no aceptaría nunca
 ocupar un lugar
 en el banco de suplentes 

también deberían saber
que no le satisface 
un marroc derritiéndose lento en la boca 
o una caipiroska impecable

las intactas quieren una cena
al lado del río en noches claras de luna llena
y un ángel de maître
sirviendo tentempiés
plato principal
segundo plato
postre importante
café irlandés
y muuuuchos devoradores besos

las intactas somos más hembras que las hembras 
somos sol luna mar lluvia viento 
tempestad...

deberías haberlo tenido claro
desde un primer momento

antes de gritar al abordaje
con tu cara desencajada por el ardor
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lunes, agosto 05, 2013

amor minimalista


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ese que cerca el sosiego de tu descanso
con alambre de púas
no sirve

deberías tomarlo
como un lindo pasatiempo
o como un ejercicio bienhechor
para practicar el te amo 
dicho en voz alta

por ejemplo
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domingo, agosto 04, 2013

caput



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Cuando no tengo noticias de alguien por un tiempo prudencial es natural que extrañe y me cueste hallar consuelo. Pero al cabo de un tiempo empieza a crecer en mí un desinterés casi criminal. Una especie de protección, supongo. Don Coeur se enfría paulatinamente con una polenta arrolladora, a pesar de las órdenes melodiosas que le manda por todas las vías posibles Mister Cerebrito. Pero Don Coeur tiene vida propia, es un tanto quisquilloso y algo proclive a la rebeldía. Y si alguna vez, por esas vueltas de la vida, apareciera un atisbo de acercamiento de aquél que ha decidido perderse detrás de una quimera, no hay modo de que recupere temperatura. Ha pasado el cuarto de hora. El tren dejó atrás ese andén fantasmal. Ya nunca será lo que fue, o hubiera o pudiese haber sido. 
Ni siquiera cabrá la más mínima posibilidad de que exista una pequeñísima analogía.
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jueves, agosto 01, 2013

4 - 3 - 2 - 1 - despegue


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El día que decida irme lo haré de sopetón, sin amagues ni indicios. Sin anuncios de ningún tipo. Será una ida repentina. Una ida voluptuosa. Una ida que dejará estelas de silencio mortuorio y un cráter inmenso imposible de llenar de tanta ausencia.
  
Qué ida sobria y circunspecta la mía.

Viste, turco?
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