flores, forma y espacio (ego te absolvo)

- I -

amapola
lindísima amapola

sin embargo
la peste apergaminó
la tersura de sus pétalos violáceos
de nuevo

nocturnidad
invierno
rocío ácido

- II -

caos de magnolias
a diario
en mi cabeza
un cúmulo de letras encriptadas
ejerciendo tal presión en las neuronas...

reloj de arena
y desespera
el que nomeolvide de voltearlo

- III -

antes de la lluvia
un panadero susurra al alba
su irisada blancura

sentada de cara al arco iris
ella emprende por fin el viaje

-IV

la vista al sur

un manto de tréboles gamuzados
salpicado de florcitas amarillas
cosquillea sus pies descalzos

ella no sabe
desconoce el porqué
y dá una bocanada
que sostiene

-

si yo fuera caricaturista

vos sos mi último pensamiento
y el primero al despertar

siendo
como sos
tan y tal vicio

imaginate cuántas burbujas
debería dibujar sobre mi cabeza
a lo largo del día
.
.

1 de 2 no hay 2 sin 3

o

aumento mi dosis mañanera
de dulcísimo triclorometano
y la seguimos

o

empuño el pistolón con cachas de nogal del abuelo
y aquí y ahora
con vos de testigo

la finiquitamos
.
.
estequemm
bueno sí
como siempre

te quiero tanto
que le voy a dar a la 3 de nuevo

imposible vencer la viscosidad de tu telaraña

afuera una bruma criminal
espera
toda babeada
afilándose la puntita derecha del bigote

aunque
¡albricias!

de la nada aparece el sol
atropella
y por una cabeza
gana
.
.

trascartón

ilustración: paula núñez

y si hago hincapié de nuevo
en el vaivén del bambú?

no siempre tenemos a flor de boca un texto
para distraer el ánimo del público.

vos chupate una mandarina
- grande o chica? -
cualquiera.

yo tengo servido en mi taza de cerámica azul
el quincuagésimo feca de la mañana,
esta vez sin cremita.

(dije cremita. viste, maxi?)

pretender amanecer hilando fino un poema...
habráse visto tal arrojo.

y ya que estamos miremos el afuera
la ñata contra lo helado del vidrio
a veces me ha resultado.

otras, caer como novato aladeltista
en algún blog de rechupete.

trascartón
un culo cada vez más amplio
espera sentado la resolución del teorema.

mi vieja, tan sabia como todas las viejas
dice que no le preocupa demasiado la muerte
que llegado un punto hasta se debe desear

de un tiempo a esta parte
tengo sensaciones encontradas al respecto

glup

otra vez la garra que agarra la gola
y estas perras ganas locas de shorar

y no sale, maRRrta.
¡no sale!
.
.

un mínimo descuido y zás, te la zamparon de nuevo

que nos roben el auto de la puerta de nuestra casa dá siempre una sensación tan difícil de describir...

intentémoslo.

te dormís con la preocupación de saber que estás tentando a la suerte dejando el tutú al sereno (¿o debería decir, sirviéndosela en bandeja a los cacos?) o sea, dormís pa'l carajo y ya sabemos lo importante que es relajar la osamenta. sobre todo la sabiola (nunca me acuerdo si se escribe con s o z) a estas medianas alturas de la vie.

ah, el increíble momento del descubrimiento... ese segundo de pánico, de odio a vos mismo, al resto del mundo, a los pingüinos, a la SU gimenez, al baile del caño, a todos los putos GH y la recontraconchadelaló! ni hablar de los eternos telodije, los yahoraqué, los semo'lo'pelotúdelacuadra... etceteggrá, etceteggrá, etceteggrá.

finalmente, y para cortarla con la onda 'MaRRRRta, pegame con el látigo de siliconas y púas de acero en la punta', llega la culpa final. la más grossa, la gloriosa, la que te ayuda a sobrellevar la penita enorme (nótese el diminutivo pese al adjetivo que le sigue) que nos acongoja y aqueja: la atroz miseria de los otros.

total, qué le hace una raya más a esta monona tigresa porteña

.
.

perversión ñam

haceme tu vicio
como a las perlitas burbujeantes del champagne
o al arándano sumergido en el azulado rojo merlot
de aquella inexistente noche en el sur
de nieve, leños y azahar

.

.

temor cerca del cielo

Imagen: David Pugliese

Aquél atardecer algo la animó a abandonar su refugio terrenal, tal vez el deseo impostergable de acercarse un poco más al cielo. Ninguna exquisitez. Subió la escalera, lentos los pasos, abrumados los pies; la vista apretada en ellos y al mármol de antaño. Abrió la puerta como quien no sabe y espía, y fue volver a descubrirlo en su azul amplio, aún altivo, tan rodeado. Y ella? Ella, una ella cualquiera entre el infierno de azoteas. Cómo amaba esa Buenos Aires mortecina a escasos segundos del eclipse... Sin embargo, acurrucada en el rincón trinchera pudo ver como una sombra enorme devoraba el asfalto empequeñeciéndola a tal punto de sentirse estiércol de escarabajo. Y fue barrilete sin hilo y fue jirón de niebla, enclenque barquito de papel yéndose a pique por la alcantarilla. Temor, terror, horror, a ese cielo de rapiña. El sol zarparía pronto tan orgulloso como púrpura detrás de los perfiles sin dejar rastros. Y sus ojos se perderian en el linde, derramados de vuelo de gaviotas negras, detrás de un atisbo y el deseo inútil de perpetuarlo. Es tarde, una oscuridad tempestuosa y la aridez en la boca le anuncian a viva voz que es hora de cerrar la puerta y bajar los peldaños aún más lento que al subir.

.

.

soltar amarras y algo de melancolía

sigo
metiéndome
los días
donde la sombra
escarba y sangra

afuera
la fragilidad
oscila
a modo de bambú
(la escarcha amarilleó sus hojas)

sigo
metiéndome
los días
donde la sombra escarba y sangra
.
.

pago en euros un sollozo

.
.
hace algun tiempo
y parece milel tema es esta garra magnicida
que oprime justito acá
y no hay caso
no afloja

'tamadre

habrase visto tal jeta y osadía
.
.

homenaje glup

al negro fontanarrosa

ay febbraro febbraro

.
.
la idea
en rasgos generales
sería tenernos de amigos
con opción a compra
pero siempre siempre siempre
sin obligación alguna

por eso
y pese a la circunstancias

felíz día, che vó
.
.

aunquemengayolen

ya sé que no es lugar...

y quién dice que no
si no le hago pupa a nadie?

pasa que hoy no tengo ganas
de andar de acá para allá

vos dale al linkito
y cashadito la boca

http://aunquemengayolen.blogspot.com/2007/07/lasaldelavie.html
.
.

al final, dónde está el gotán?

no es que no le esté dando al tango
simplemente es el turno de sabina

a ver si nos empapamos un cacho
de lo que es mundo
de lo que es víscera

de lo que no es baba
sino poesía

http://www.youtube.com/watch?v=f-YBDFtCMUU

de cualquier modo
no pienso echarme a morir
en la banquina

(joder, con la rima!)
.
.

otroísmo

y cómo es que alguien termina durmiendo en la calle?

nada más ver esos cuerpos acurrucados
en sí mismos para protegerse del frío
del hambre, de lo paupérrimo...

cuerpos escaldados de mugre y vómito
emparejados con la soledad
y una tos que no se irá

carentes de todo mimo
un abrigo
un jarabe
una sopa caliente

la piedad es un dinosaurio más
en la helada estepa del
pispeá para otro lado
.
.

yoyoísmo

y por qué no hablar en primera persona?

después de todo soy yo
y nada más que yo

- no cualquier ella -

yo
solamente
yo

la de manos perfumadas
de aguada aralia
y amapolas

yo
siempre
yo

la que se corrompe y absuelve
dentro de su intrínseca
bóveda celestial
cada
miserable
día
de su vida



pd: entiéndase como miserables
aquellos cenicientos, no caperucientos
.
.

sabrás de mí cuando te espío?

entro en esta habitación
así, a tientas
a oscuras

imposible no sonreir
cuando descubro tu reflejo porcelanato
en el piso de pinotea

y no me discutás
cuando te digo
con la nunús pegada al vidrio
que sos la gloria, lunita!

puntapié final - r.i.p.

querer tener la certeza
de que fue, es y será
como un mal cuento

darle su merecidísimo
shot en el ort

e doppo

seguir jugando
el campeonato de lo'gile'
in pace
.
.

analogía o bien, el juego de los errores

al pie del email
estampé una firma distinta:
_Crissssssssssssssss_
(con muuuchas eses)
y a vuelta de correo recibí esta réplica:
_tu nombre, así escrito, parece un susurro_

=

también podría verse como un grito desgarrado
- pienso -
o como un 'alpiste, perdiste'
y que me tiren los galgos
o como un irse para siempre
dejando estela

una soporta con cierto estoicismo
dolorcitos, abandonitos, etceteritas
pero el crepitar de un piso de pinotea
ardiendo en su soledad de pasos
se siente distinto
como en triplete, digamos

la tengo complicada hoy
un poco harta de estas horas
de luna y sol casi al unísono:

apenas un exhalo
y el acto ha terminado

dan ganas de ametrallar la sala
con el pochoclo que te llena la boca

(no te creas,
duele el acaramelado)

=

[último sorbo de café
y me rajo a la calle
no me preguntes dónde
ni a qué
hoy lo único que se me ocurre
es toda la nada]

no, no, no
mejor autoabrazarme
y volver al bunker-refugio-placenta
de mi locura

y sí,
llamalo poesía
.
.

una noche más

esta noche habrá luna azul...

y yo aquí

tendiendo en soledad

mi puta cama

.

.

tic tacs que exasperan

-

la contemplación

de esa gota al caer

que pende del pétalo abatido

de una rosa

-

el silbo de una sirena

que absuelve a todos

los demonios de la tregua

-

el pestañeo de sol que viola

al nocturno ultramarino

desflorándolo en bullicio

-

estos segundos minimalistas

que mientras escribo, borbotean

para naufragar en su tumba

.

voy en tobogán

y sólo visualizo la quietud

indoblegable de la arena

-

extrasístoles

-