foto: Yuri Bonderadónde iremos a parar? a qué cuneta?
de qué lado de la ruta
si es que sobreviven las rutas?
la vida es un 'no existe el mañana'
una historia sin espigas
un azulado pasillo enrarecido
un amor impenetrable
murieron todos
- pero todos todos -
los jazmines del prado
estos
cuervos
cuervos
cuervos
que se afanan mi cascabel...
.
.
foto: johannes felten
Fotografía: Borut Primo?ič
Aquél atardecer algo la animó a abandonar su refugio terrenal, tal vez el deseo impostergable de acercarse un poco más al cielo. Ninguna exquisitez. Subió la escalera, lentos los pasos, abrumados los pies; la vista apretada en ellos y al mármol de antaño. Abrió la puerta como quien no sabe y espía, y fue volver a descubrirlo en su azul amplio, aún altivo, tan rodeado. Y ella? Ella, una ella cualquiera entre el infierno de azoteas. Cómo amaba esa Buenos Aires mortecina a escasos segundos del eclipse... Sin embargo, acurrucada en el rincón trinchera pudo ver como una sombra enorme devoraba el asfalto empequeñeciéndola a tal punto de sentirse estiércol de escarabajo. Y fue barrilete sin hilo y fue jirón de niebla, enclenque barquito de papel yéndose a pique por la alcantarilla. Temor, terror, horror, a ese cielo de rapiña. El sol zarparía pronto tan orgulloso como púrpura detrás de los perfiles sin dejar rastros. Y sus ojos se perderian en el linde, derramados de vuelo de gaviotas negras, detrás de un atisbo y el deseo inútil de perpetuarlo. Es tarde, una oscuridad tempestuosa y la aridez en la boca le anuncian a viva voz que es hora de cerrar la puerta y bajar los peldaños aún más lento que al subir.
sigo 
al pie del email
estampé una firma distinta:
_Crissssssssssssssss_
(con muuuchas eses)
y a vuelta de correo recibí esta réplica:
_tu nombre, así escrito, parece un susurro_
=
también podría verse como un grito desgarrado
- pienso -
o como un 'alpiste, perdiste'
y que me tiren los galgos
o como un irse para siempre
dejando estela
no, no, no
mejor autoabrazarme
y volver al bunker-refugio-placenta
de mi locura
y sí,
llamalo poesía
.
.
