calas negras

.

.

los lunes huelen a vértigo

de amen
aza
de suici
dio
.

.

respirando hondo para que salga un titulo masomeno

.

.

mentiras

mentiras que las luces de la calle

sean más luces que el alba

salvo que aún ella nade

en el útero cerrado

del horizonte 
a la espera

.

.

viernes

.

.

como una suelta de globos flúo

recién infladitos con gas de neón

los viernes

.

.

pregunta torpe

Van Gogh: 'Trigal con cuervos'

.
.
más muerto que cementerio
el andén
el quía duerme calentito
abrazado al tetra vacío
casi tan fiel como sus pulgas
(semo' todo' ciruja' semo')
menos los hijos de mil putas
dueños del pulgar
¿y vos me preguntás qué tenemos?
mirate las manos...
manos escuálidas tenemos
y ningun sueño
ni puta ilusión

vos sí que la tuviste clara, 
mister Vincent Willem Van Gogh
.
.

con lluvia no hay llave a la luna

.

- fundir a fuego

en la estepa del sueño

y despertar aterida de ahogo

ahumada -

- dejarás de ser flor marchita
una vez rociado tu pétalo
con la lluvia eterna de la muerte -

- la rueda que rueda infernal
con palo y canto rodado -

- perlas para vos
que no tenés un espacio florido
donde enterrar tus manos -

- llamame marta
no cris
y mandame al infierno
de una vez por todas
colon de porquería -

.

leña leña leña al fuego

Imagen: el día que se me quemaron a negro las tostadas

.

parece ser 

que envejecer

tendría relación directa

con el olvido.

esto de no acordarnos

cómo reinventar sueños,

 oxida.

sólo puedo ofrecerte

unos pocos pálidos paupérrimos

sms.

(sin misterios,
la nada)

.

alors, à quelle heure? descontando...

.

.

cierta tu ida

cierta inquietud
y este peligro de intestino

-

noche negra:
un pedazo de luna maniatada
con crines de caballos plata

-

cómo puede ser posible
que hasta un amanecer, moleste?
habrá que esperar el próximo

o que llueva

-

el pasado es un lugar común
- el peor de todos -

-

comme un petit gâteau d'avoine

-

¿vos decís?

.

.

si dios existiera

o el amor

no cabría esta búsqueda desesperada

sin esos dos pecesitos de colores
nada nos queda
más que lo innombrable

.

cuando casi todos duermen

 .

el amanecer 

a través

de una hedionda rendija

para vos
que me enseñaste a conjugar 
el verbo odiar

.

luz sombras cal arena

. 

prefiero el lamento de un saxo tristísimo en la noche
al aullido de un perro abandonado en la azotea
 

aún así...

la vida sigue

.

tango

.

quién no se ha sentido miserable

como perro hecho bollito bajo el agua

escribiendo su nombre 
una y otra vez  

en una servilleta

y un no estás 
así de chiquitito

en las cuatro puntitas

.

feisbuc

.

es muy problable

que nos venga bien un taller 

pero como nunca
tengo certeza de nada...
  
lo que sí tengo 
de verdad
te lo juro
es un cuiqui atroz
al aire que anda suelto 

está a sólo 8 cuadras
ocho
ocho
nada más que ocho
y a mí me parecen
kilómetros

.

abuelito dimetú

.

.

o me amparás en tu casita de los Alpes 

amarillo Kodak, los muros

o caigo en la zanja de los desolados

amordazada mortaja atada
de pies y manos

.

.

Colibrí brioso de alas cansadas (y pese a todo...)

 

.

tengo un costado de lluvia almibarada

y otro de sol moribundo

qué dificultoso y agotador

tratar de mantener

cierto equilibrio

con estos
envejecidos tobillos

de presidiario

.

mortaja escarlata

imagen extraída de acá 

sangra a borbotones
como lava inmemorial 

el capullo de seda

 tajeado 

por las púas

 de esta interminable

 interminable

 noche interminable

 

a la 1 a las 2 y a las... ¡giro!

.

un día

habrán de entrar
lento
aunque no menos avasallantes

los 180º

.

¿Quién lo tiene? ¡Oh, Gran Bonete...!

.

no sé...

yo sólo tengo el cáliz 

con kiwis chorreantes 

de chocolate caliente

embriagándome la boca

y de ahí

como torrente sanguíneo

hacia lo más bajito

allá
donde se suicida tu esperma
.

.

en busca de algo que me erradique el cuiqui

este ángel

que no es más ángel

y que murió de alas

desalmado

'Errare humanum est.
Perseverare diabolicum'

este ángel

que no es más ángel

sino fiero hombre vil

C-ada frase y cada sentencia es un fin y un principio.
Todo poema es un epitafio.
-T.S. Eliot-

amo y señor

del mismísimo

pandemonium

(¿cómo haré para seguir erguida y móvil?)

sí... mamita está enojada
.

Tsunami debería escribirse con D

.

el dolor
por aquel amor que se largó 
sin avisar 
siquiera vía sms
pareciera silenciarse
en los huecos rotos del bobo 

pero no
 
es un amezador endriago dormido
que retendrá su vómito
hasta el día D 
(de Demian)

y una
la que es
y habita en la resbalosa ladera
 levitando como un ánima

a sabiendas
que ese latido imperceptible
es prólogo
de la ira contenida
entre placas vísceras
y semi diablos nucleares

¿impotencia?
¿sacrificio?
 ¿valentía?

sólo me hace falta un abrazo 
que pienso
debería llevar
 en su formato
también
la temible letra D

.

ya casi no quedan porotos

.

mi ombligo 

tu ombligo

su ombligo

nuestros ombligos

flor del mal
estalactita
purgatorio

lola
mortales

de acá 
el arca del tal Noé

.

antes del ----- piii----- final

.

cómo poder hilar

este pedazo de carne
con balanceos erráticos
que soy 

y lo que debería ser

o hacer

para dejar de pensar 

en el dolor terrenal

sin pisar aún el cielo de la muerte?

ser libre
pero libre de aire
  no debería sentirse utopía

.

al revés del pepino

.

.

- las estrellas brillan por su sombra -

.

pido gancho

.

- es tan bellaco todo -

.

en qué estás pensando ahora ya yá

imagen: de aquí

.

- en cascaritas -


y de autoconvencerme
de que lo importante no son ellas

sino el flujo caliente

que se mueve por debajo

mis amigas las farináceas

imagen extraída de aquí

 .

es indudable 

que ejercen una atracción feroz sobre mí

sea por sus texturas

sus colores tierra

esa fama sanadora

tan madre natura

si supiera de pinceles o pinturitas

 y atreviéndome 

 aun sin saber

- estoy segura -

podría pintar sobre papel

telas, muros

y quizá hasta le transmitiría

mi bienestar a otros

bocanadas de aire

o algo así

y dicho ésto 

sin soberbia alguna

creanmé

. 

qué pelotuda, no?

grandes decisiones

imagen extraída de aquí

.

- demoler el adiós de los andenes -

.

Nada que desembuchar

.

estará a un tris? 

a un solo paso? 

allí

frente al portón

parada en lo umbrío?

a segundos del streptease final?

se le desliza la carne del hueso

como último acto sexual
 (desespera de tan lento)

atrás 
deja el dejo
de harapientas manchas
sutil símbolo de sus miserias 

.

Bird sounds from the lyre bird - David Attenborough - BBC wild...

.

en lugar del valium
chupate este video

.

hipócrita

 imagen extraída de acá

.

cuando la mentira no tiene alma
y el dasalmado

patas cortas

se le marchitan las plumas al ángel
pierde sus alas 
y pum de cabeza
cae

unarayamásalatigresa
qué importa

. 

el ausente infaltable

foto afanada de acá

.

 va fangulo
san valentín
.

à lui y sus tréboles

.

- un bon jour, une douceur -

miento 

 si digo que sólo vos 
estás en mi memoria

pero no

si digo que sos 
el único al que extraño

desesperadamente

.

¿vida o muerte?

.

una paloma anida en mi balcón

especie considerada peste

si vieras la prolijidad de su nido
la de esta apestosa...

una de mis perras
Pampa, no Pampamía
(ya no te respeto)
la descubrió

y se ha quedado en vigilia

obsesión pura

para hundirle sus zarpas

ella, mamá paloma
tan frágil e inmutable
firme sobre sus hijos por nacer
dispuesta bonita, al sacrificio

¿cómo podría bajarle el pulgar, entonces?
¿con qué autoridad?

¿yo?

paso

.

resistiré (haré el intento)

.

esta negra insistencia

por resistirme a creerlo

mientras bebo
de a sorbitos

mi taza de café negro primera

de un negro día nuevo

 glub glub

podría pensarlo de cualquiera

pero vos censurador?
 nunca

.

me too

 

.

ser parte del paisaje

no es moco 

ni poco

.

Otro mundo

.

hay otra vida

debajo de las sábanas

de aromas
entre dulces y alimonados
sin nada de polvo
ni telarañas

hay un universo inventado

.