feisbuc

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es muy problable

que nos venga bien un taller 

pero como nunca
tengo certeza de nada...
  
lo que sí tengo 
de verdad
te lo juro
es un cuiqui atroz
al aire que anda suelto 

está a sólo 8 cuadras
ocho
ocho
nada más que ocho
y a mí me parecen
kilómetros

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negro recontratinto

imagen: ©Paul "Jocker" Schlensog

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negro
siempre negro...

distancia el negro
ahuyenta el negro
echa el negro

espanta el negro

-------------------- aísla --------------------

y te morís
solari
como un apolillado perro negro

(salvo, claro está, que se trate de un negrazo pulenta
que te clave la cuadrícula perfecta de su torso
en la exuberancia de tu sonrosadísima piel)
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holter

foto: 'Blue Lagoon?' - Chris Pastella

No son pocas las veces que se ha preguntado qué hace ella todavía en su palacio de smog muriendo a diario atrapada en una cúpula de ámbar sobre esa vía viva pero más muerta, que trepida y vibra al compás de sonidos huecos. Una alarma, dos alarmas, tres. Más todas las que vendrán. Alta complejidad. Nada más descubrirse en el espejo con esos parches y cablerío acariciando su piel.

- Dónde están los pájaros.
- Dónde un mar calipso no virtual y arenas rosas.
- Dónde, el aire?

Hay un sol negro a sus espaldas. Hay una boca, boqueando.
Y el frío.

ronda la ronda
pisa pisuela
martín pescador, musitá conmigo:

Si ésto es la vida, por qué mierda eriza de tal modo el miedo ancestral a la muerte.

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aves del infierno

foto: 'la grande découpe - Al Magnus

asoma doliente el Dante

pájaros de lluvia
en medio de una tormenta aborigen

y vos
tan nimia
buscando una espiga de luz
que te guíe hacia allá

donde te piensan

aunque no se atrevan
a mostrar la naríz
.
.

un miserable kit de hormonas

el gesto
ese maldito gesto
y un abrir boca

a sabiendas del dolor

así

de repente

sin haber llegado a ser

en medio de una mudez de estruendo

acaeció el derrumbe

ennegreció lo negro

fueron hueco

.

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dónde se ha ido todo el aire

foto: 'unfold, unlock' - Virgiliu Narcis

salí a la calle
autorescatate de tus planeos
de tus caídas libres

liberarse es cosa de ángeles...

tu piel rayana
tus manos nimias
tus insípidos pies descalzos
tu cara desencajada

liberarse es cosa de ángeles...

falla el aire
algo pasa en esta nube
quizá una lluvia ácida avecinándose
o granizo al caer

liberarse es cosa de ángeles...

este año no he visto el mar
no he oído su calma antes de la inclemencia

si de lunas se trata...
la paja en el ojo
la sombra del árbol

liberarse es cosa de ángeles...

hundirse en el barro
hasta el vértice

de demonios
.
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hoy no hay tisú que alcance

foto: Miguel Angel de Arriba Cuadrado

en este sábado
de cualquier año y lugar
no tiempo
no espacio
una imagen que supera
un colage de exterminio
una danza sin alburas
una casta descastada
un silencio mil escorias

y más luego

al medio
y abajo

quien de este modo me ha abatido

adagio de albinoni

.
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maldito versus naif

debería mechar un poco

y agregar algo execrable
aquí y ahora
por aquello de cursilandia
o honeyland

pero hoy
no se me canta el rasgar

hoy soy dulce damita
mandarina azafranada

clara y pura
blanca abstracción

si los higos no me gustan
qué querés qué haga?

prefiero tibias fresas caramelito
toque de aceto
jengibre
pimienta negra
lima limón

si quisiera
podría darte
esa pizca de perversión
pecado desenfreno morbo

darte y darte pa' que tengas
y salieras
de tu largo letargo

(echale la culpa al bálsamo
que me diste a probar
la noche de anoche
cuando los grillos
masticaban el aire
en los umbrales)

vos
gárgola de roca

y la perfidia
que escupe
la hendidura sucia
de tu hocico
.
.

al ñudo

.
si la vida es esta zozobra...

bienvenido seas
dulce sosiego mortuorio
.
.

majestades

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podrí­amos hablar
tridimensionalmente
de sombras

sin embargo
ante tal vastedad

elijo el silencio
.
.

submundo

así­ es tu patio
una incoherente impenetrabilidad
que deja maniatado
allá en lo bajo

y vos lo sabés

una busca la intemperie
la claridad despareja de la lluvia
las ventanas
y su golpetear
el viento...

a pesar del ahogo
amo el misterio que sembrás
la ambigüedad en tu renegrida piel invisible
el olor que despide esa lóbrega melancolí­a tuya

cielito mío­
¿en qué cajón guardaste el cielo?
¿dónde, la luna carente de eclipses?

pobre de mí
la llave de luz no funciona
culpa de tu sol de luto
(terso-volátil-confuso)
que polarizó con gas de neón
los exiguos días que me quedan en stock
.
.