sus poros respiran ardores de sol.
la birome falla sobre el papel
impermeabilizado por el sudor.
no todo es ámbar,
aunque el iris así lo alucine.
un verde engamado
se mece en el árbol
será un tilo?
mientras,
ella se esfuerza en vano
no sólo por parecer.
si acaso su piel
supiera de trasgresiones...
tanto brillo de aceite perfumado
al reverendo cuete!
oh vos, entelequia mía:
decir todo con casi nada.
.
.
2 comentarios:
una pestaña se desprende de mi párpado al leer su resplandor, ahi por boedo,
gota de vinagre fatalmente derramada sobre todas tus heridas
.
.
.
no ves? es mejor que mi dolor quede tirado con tu amor
(algo así seguía...)
tranquila, mi pequeña saltamontes
son sólo perspectivas que no se cansa de proyectar esta cabecita insomne
(flor de tangazo Fuimos)
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