cerrado

 .

por duelo

.

en busca de lo bienhechor

.

ya que tanto escasean los abrazos

.

mis vicios y yo

 

 .

y bueno

qué querés

todos no entran

.

sana sana colita de rana

se acabó el acabóse

.

no te amo más
 se acabó mi calvario

ya puedo asegurarlo

porque pienso en vos

y me da asco

.

flor de forro

su ego

es como una irremediable 

flor marchita
que
por más porfía

y riego riguroso

muerta está

matadero

.

y volvés

una y otra vez

siempre
que miro

el movimiento

del afuera:
vendaval

ceguera
sótano 
buhardilla
arriba-abajo
ven - ta - nal

¿cornisa?

(ni se te ocurra)
.

capaz con el naranjín sí

 

 .

y acaso sean pétalos

rociados

con agua marina

[cantata de gaviotas]

y te me venís 

junto al viento

[ved la línea 

que separa

mar y cielo]

como espejismo

la misma distancia

la misma magia

[igualita]

.

clorofila

.

.

cuando sientas la cabeza hueca

y fatal el resto del cuerpo 

 buscá rocío en un verde

(después de desayunarte
con un buen licuado
de de de...

eso que vos ya sabés )

.

calas negras

.

.

los lunes huelen a vértigo

de amen
aza
de suici
dio
.

.

respirando hondo para que salga un titulo masomeno

.

.

mentiras

mentiras que las luces de la calle

sean más luces que el alba

salvo que aún ella nade

en el útero cerrado

del horizonte 
a la espera

.

.

viernes

.

.

como una suelta de globos flúo

recién infladitos con gas de neón

los viernes

.

.

pregunta torpe

Van Gogh: 'Trigal con cuervos'

.
.
más muerto que cementerio
el andén
el quía duerme calentito
abrazado al tetra vacío
casi tan fiel como sus pulgas
(semo' todo' ciruja' semo')
menos los hijos de mil putas
dueños del pulgar
¿y vos me preguntás qué tenemos?
mirate las manos...
manos escuálidas tenemos
y ningun sueño
ni puta ilusión

vos sí que la tuviste clara, 
mister Vincent Willem Van Gogh
.
.

con lluvia no hay llave a la luna

.

- fundir a fuego

en la estepa del sueño

y despertar aterida de ahogo

ahumada -

- dejarás de ser flor marchita
una vez rociado tu pétalo
con la lluvia eterna de la muerte -

- la rueda que rueda infernal
con palo y canto rodado -

- perlas para vos
que no tenés un espacio florido
donde enterrar tus manos -

- llamame marta
no cris
y mandame al infierno
de una vez por todas
colon de porquería -

.

leña leña leña al fuego

Imagen: el día que se me quemaron a negro las tostadas

.

parece ser 

que envejecer

tendría relación directa

con el olvido.

esto de no acordarnos

cómo reinventar sueños,

 oxida.

sólo puedo ofrecerte

unos pocos pálidos paupérrimos

sms.

(sin misterios,
la nada)

.

alors, à quelle heure? descontando...

.

.

cierta tu ida

cierta inquietud
y este peligro de intestino

-

noche negra:
un pedazo de luna maniatada
con crines de caballos plata

-

cómo puede ser posible
que hasta un amanecer, moleste?
habrá que esperar el próximo

o que llueva

-

el pasado es un lugar común
- el peor de todos -

-

comme un petit gâteau d'avoine

-

¿vos decís?

.

.

si dios existiera

o el amor

no cabría esta búsqueda desesperada

sin esos dos pecesitos de colores
nada nos queda
más que lo innombrable

.

cuando casi todos duermen

 .

el amanecer 

a través

de una hedionda rendija

para vos
que me enseñaste a conjugar 
el verbo odiar

.

luz sombras cal arena

. 

prefiero el lamento de un saxo tristísimo en la noche
al aullido de un perro abandonado en la azotea
 

aún así...

la vida sigue

.

tango

.

quién no se ha sentido miserable

como perro hecho bollito bajo el agua

escribiendo su nombre 
una y otra vez  

en una servilleta

y un no estás 
así de chiquitito

en las cuatro puntitas

.