seca

.

llorar hasta quedar desierta 

sin ninguno de todos los fluídos del cuerpo 

y que venga la noche
a querer despertarnos, nomás.

.

I try not to cry

.

.

pero

se ve que

no es tiempo

todavía

.

que vuelva el tecnicolor pronto

.

hay tanto cielo
 allá afuera
 y yo
con las alas empapadas

.

ni luna ni sol ni estrellas ni nada de nada

.

.

giro y giro
alternativamente, giro
a veces en el sentido de las agujas del reloj
otras, al revés

será que quiero volver atrás en el tiempo
a pesar de que lo sé una imposible estupidez

primero deberá detenerse la calesita
y dejar de sonar esta música mortuoria
para que me vuelva el alma al cuerpo

esta luna
nueva
no habrá de ser nueva
para siempre

.

.

no puedo creer que ya no estés

.

.
.

no
encuentro
sentido
alguno
para vivir
esta vida
sin vos
cariño 
mío

.

.

cerrado

 .

por duelo

.

en busca de lo bienhechor

.

ya que tanto escasean los abrazos

.

mis vicios y yo

 

 .

y bueno

qué querés

todos no entran

.

sana sana colita de rana

se acabó el acabóse

.

no te amo más
 se acabó mi calvario

ya puedo asegurarlo

porque pienso en vos

y me da asco

.

flor de forro

su ego

es como una irremediable 

flor marchita
que
por más porfía

y riego riguroso

muerta está

matadero

.

y volvés

una y otra vez

siempre
que miro

el movimiento

del afuera:
vendaval

ceguera
sótano 
buhardilla
arriba-abajo
ven - ta - nal

¿cornisa?

(ni se te ocurra)
.

capaz con el naranjín sí

 

 .

y acaso sean pétalos

rociados

con agua marina

[cantata de gaviotas]

y te me venís 

junto al viento

[ved la línea 

que separa

mar y cielo]

como espejismo

la misma distancia

la misma magia

[igualita]

.

clorofila

.

.

cuando sientas la cabeza hueca

y fatal el resto del cuerpo 

 buscá rocío en un verde

(después de desayunarte
con un buen licuado
de de de...

eso que vos ya sabés )

.

calas negras

.

.

los lunes huelen a vértigo

de amen
aza
de suici
dio
.

.

respirando hondo para que salga un titulo masomeno

.

.

mentiras

mentiras que las luces de la calle

sean más luces que el alba

salvo que aún ella nade

en el útero cerrado

del horizonte 
a la espera

.

.

viernes

.

.

como una suelta de globos flúo

recién infladitos con gas de neón

los viernes

.

.

pregunta torpe

Van Gogh: 'Trigal con cuervos'

.
.
más muerto que cementerio
el andén
el quía duerme calentito
abrazado al tetra vacío
casi tan fiel como sus pulgas
(semo' todo' ciruja' semo')
menos los hijos de mil putas
dueños del pulgar
¿y vos me preguntás qué tenemos?
mirate las manos...
manos escuálidas tenemos
y ningun sueño
ni puta ilusión

vos sí que la tuviste clara, 
mister Vincent Willem Van Gogh
.
.

con lluvia no hay llave a la luna

.

- fundir a fuego

en la estepa del sueño

y despertar aterida de ahogo

ahumada -

- dejarás de ser flor marchita
una vez rociado tu pétalo
con la lluvia eterna de la muerte -

- la rueda que rueda infernal
con palo y canto rodado -

- perlas para vos
que no tenés un espacio florido
donde enterrar tus manos -

- llamame marta
no cris
y mandame al infierno
de una vez por todas
colon de porquería -

.

leña leña leña al fuego

Imagen: el día que se me quemaron a negro las tostadas

.

parece ser 

que envejecer

tendría relación directa

con el olvido.

esto de no acordarnos

cómo reinventar sueños,

 oxida.

sólo puedo ofrecerte

unos pocos pálidos paupérrimos

sms.

(sin misterios,
la nada)

.