adónde iremos a parar? a qué cuneta?
de qué lado de la ruta
si es que sobreviven las rutas?
la vida es un 'no existe el mañana'
una historia sin espigas
un azulado pasillo enrarecido
un amor impenetrable
murieron todos
- pero todos todos -
los jazmines del prado
estos
cuervos
cuervos
cuervos
que se afanan mi cascabel...
.
.
2 comentarios:
Esta poesía es una película!
El nombre es sublime. El comienzo atragantado de mujer bofeteando a alguien con sus preguntas, de manera insoportable es muy real. El contexto. Un azulado pasillo, el amor imprenetrable (me acordé de Blue Velvet de repente). Y se murieron todos, a la lona. Igual debe haber olor a jazmín.
Gusto leer Viruta. Como siempre.
Cuando nos morimos es que aún estábamos vivos,y si un superhéroe resucita,qué menos vamos a ser nosotros que somos más humanos,saludos.
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